Letrinas: El placer de un esclavo

Primera Posición-
Por Liliana Esparza-

Con ambos pies en el escenario y el primer acorde inicia a escribir una historia usando su cuerpo a manera de tinta. Entrega todo cuanto tiene, sin que te des cuenta te envuelve con sus movimientos y pierdes el control de tus emociones para volar con las suyas.

Fuiste seducido y nace en tu interior un carnaval de emociones extranjeras que festejan el triunfo de un artista que en un juego macabro entró por tus pupilas despertando tus demás sentidos haciéndote su esclavo.

¡Qué placer tan grande vivir por un momento a capricho de quien baila! Llorar, reír, amar, ser manipulado a su antojo y vibrar con los diamantes invisibles expulsados de sus poros, todo sin sentir ni por un segundo su piel contra la tuya. Te hizo suyo y en cualquier momento puede cambiarte la jugada, volverse malévolo y volverte a ti también, o volverse un ángel, y volverte a ti también. Qué afortunados nosotros espectadores que por un suspiro olvidamos quiénes somos para ser en ellos.

Cuanta frialdad de su parte en cocinar por meses manjares para el corazón cargados de electricidad –cuyo origen está muy lejos de las leyes físicas- que no sólo nos tumban a sus pies y nos desnudan el alma, sino que nos hacen agradecerles por ser las víctimas de su malicia.

Volcanes enormes se despiertan si por acto divino cruzas mirada con tu seductor, ahora están conectados con un hilito dorado que mide milésimas de segundo pero que te hace parte de su historia, ubicándote en algún lugar de su traviesa mente, es obvio que tu fuiste testigo de su paso por la Tierra, pero ahora él también es testigo del tuyo.

Ni el sudor, ni el color de sus mejillas, ni lo agitado de sus respiraciones convierten a ese dios en un mortal, porque las bengalas de su actuación vivirán eternamente en tu memoria y en la de todas las almas que dan testimonio de su existencia mostrando al mundo la estela de su arte a futuras generaciones.

Cuando el milagro concluye despedimos a los dioses de la danza con la muestra más limpia de admiración que tenemos y lloramos por un sentimiento que no tiene nombre recobrando la pertenencia de nuestras emociones, esperando la oportunidad para perderla de nuevo.

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La Autora: Enamorada del mar, amante de la danza y adicta a los helados. Sueño despierta, bailo sin darme cuenta, aprendo Ori Tahiti, uso labial rojo y estoy siempre despeinada. 

Letrinas: Guiñapos de Libertad

El Reino de las Bestias-
Por Mariana Quezada-

“No se pide la libertad, sino apariencias de libertad. Por tales simulacros el hombre se esfuerza desde siempre. Por lo demás, dado que la libertad no es, como se ha dicho, más que una “sensación” ¿Qué diferencia hay entre “ser” libre y “creerse” libre?”

-Emile Cioran-

Miro al horizonte de engaños donde me perdí y tejo guiñapos con mis recuerdos, disidente me alejé de la moralidad de la jaula de los leones que no eran más que zafios hipócritas. Los fríos desiertos ya oscuros de la ciudad me comen a cada paso, estoy cansada, borracha y sola. Recuerdo todas las preguntas de las cuales nunca tuve una respuesta, y por algún motivo no muy claro, siguen martillando mi cabeza. Parece que escucho la respuesta. Pero no, sólo es el claxon de un carro que pasa junto a mí, seguido de un trueno que me avisa que la lluvia esta por venir.

Y comienzan a caer igual que yo. Las gotas de agua mojan y golpean mi cabeza y mis hombros y luego se resbalan hasta mis caderas. Esta noche no hay amigos, no hay familia, no hay un techo, ni más bebidas. Estoy sola y apenas puedo caminar. Todas las risas pasan por mi cabeza y parecen provenir de algún lugar fuera de mis pensamientos, como música de fondo a las imágenes borrosas que se forman entre mis recuerdos y la poco nítida imagen de la calle donde camino nublada por mis lágrimas.

Y llego al fin al cuarto mugriento y vacío donde he conseguido hospedaje, me espera ya en mi puerta ese perro flaco y golpeado que se convierte en hombre y se abalanza sobre mis piernas débiles por tanto vagar. Es tan débil como yo, aúlla con las pocas fuerzas que le quedan para arrancar de mi esencia las pocas ganas que me quedan de ganar. Le pido entre susurros que nos consumamos en el fuego que danza entre la mordacidad de nuestras palabras, y le muestro hasta donde está dispuesta a llegar la reina de las bestias por arañar el cielo. Nos arrastramos entre las cenizas del piso que dibujan el contorno de nuestros cuerpos bestiales.

Me retuerzo casi al borde de la asfixia antes de salir a la calle, para contener la locura de sus ojos. Sólo en la oscuridad, donde tus inquisitivos pensamientos no alcanzan a vislumbrar lo que realmente anhelo. Las risas hacen eco en mi cabeza, los colores parecen brillantes y el cielo se confunde con la copa de los árboles imaginarios que se forman con las sombras de las nubes tormentosas sobre mi cabeza. Todo parece estar bien... entonces regresa entre mis nubes y trastorna mi sueño... luego con la lluvia, como siempre, se evapora una vez mas...

Se siente cómo corroe el alma, cómo asfixia y apuñala. Tal como si quisiera evitar que respire. Las luces brillan aun tras mis parpados cerrados, y el eco de los golpeteos de las manecillas del reloj al moverse y detenerse cada segundo que pasa se queda entre mis pensamientos hasta que el sol nace y con el muere al fin mi conciencia. Se siente como se vacía el corazón, como se seca en soledad constante. Vacío, nada, eso es todo lo que hay.

En tan sólo un instante se me esfuman los sueños, en tan sólo segundos se desdibuja mi sonrisa, en tan sólo unos pasos pierdo y recupero a consigna mi libertad.

Explota tan rápido como se integra, cada fracción de segundo pierde sentido tras encontrarlo, miente tanto como a la verdad, cada día duerme tan pronto como despierta… cada rostro es mas irreal que el anterior.

Las noches se han vuelto más brillantes que los días, ya no distingo entre los recuerdos, los sueños y la verdad. He perdido la noción de la conciencia, del tiempo, de la diferencia del bien y el mal, de la noche y el día, de lo que es real y lo que no, cada amanecer despierto en una pesadilla más horrible conforme vuelvo a dormir. Nada parece tener un sentido lógico, todo se vacía conforme ese aroma pútrido lo llena. Todo lo que algún día importo a dejado de tener valor.

No me escuchaste, me pediste que eligiera lo imposible, me dijiste que te mirara mientras te arrancabas los ojos. Ahora sólo veo dos cuencos vacíos donde solía pasar los días mirando el mar, cada día tus recuerdos son más parecidos a mentiras. Cada instante te miro en el espejo y resultas más desconocida.

Siempre han de ser tres. Jamás sabrás a quien hablarle.

Es de nuevo esa pesadilla donde corro sin mover los pies,

voy entre bosques de neblina gritando sin que mi boca emita sonido alguno, huyendo de donde jamás he podido escapar.

Ya no sé hasta dónde termina la realidad. Los días se han convertido en monótonas prisiones, las risas en cintas que se repiten a intervalos cortos delimitados por el sonido de las gotas del jugo de tus ojos al chocar contra el piso.

Me arrastro entre las cenizas del cigarro,

Me retuerzo entre la pus de mis ojos cansados,

Me obligo a mirar al frente y a sentirme omnipotente.

¡He luchado por mi libertad y por la convicción de pensar y sentir!

Pero vamos, qué es la libertad, sino el libre albedrío de los corazones necios, la lucha se ha vuelto en poder ejércerlo ante las decisiones convenientes para mi zahareño demonio interior que ha de arrastrarme a los profundos abismos de lo que la gente y las religiones a las que tanto critico llaman bien o mal. No se juzga a un felino por devorar a su presa, ya que ante nuestra ciencia lo llamamos “natural” ¿Por qué juzgar a una bestia humana por defender su identidad?

Basqueas entre las grietas de mi alma mentiras, escupes entre mis muslos tu falsa moral, y lloras sobre mi pecho también por recuperar las alas que dios nunca te dio.

Pasan rápido los días cuando consigo dejar de pensar, pasan lentos los segundos cuando te espero.  Me dijeron que el tiempo era una constante, ahora pienso que no hay nada mas relativo.

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La Autora: Bestia que camina por los escarpados senderos de la vida siempre en busca de nuevas metas. Reina de sus propias bestias y de las que se pongan en su camino también. Explosiva, impredecible, indomable. Bióloga en formación, vocal estudiantil de la Sociedad Mexicana de Zoología, anti taurina, siempre a favor de la vida, locutora de radio y conductora de televisión, cantante y escritora, ávida de destapar cada frasco de vida en el estante. Mariana Quezada una chica con la sagacidad del jaguar, la fuerza del tigre y la mordacidad de un reptil. 

Los 'Wookies': De Glastonbury a Aguascalientes

Por Chaneke Correa-

Aterrizando directamente desde el Festival de Artes Escénicas Contemporáneas de Glastonbury, Inglaterra; llegan a Aguascalientes-Aguas uno de los dúos electrónicos más influyentes en el país. Estamos hablando de 'The Wookies', mejor conocidos -a veces- como 'Calacas' y 'Andre VII'; ambos pinchadiscos que salen a mezclar con máscaras de wookies -sí, como Chewbacca- y que tienen en marcha otros tantos proyectos musicales a lo largo del país.

Además de Glastonbury, 'The Wookies' han compartido cartel junto a bandas de la talla de Tool, Primus y Babasónicos -en el caso del pasado Cumbre Tajín-; y han participado en otros tantos festivales muy chiludos como el Corona Capital y el mismo Vive Latino. 

Se avecina entonces una noche llena de electricidad y si esto es lo que te late, no puedes dejar de ir. Recuerden que la cita es el viernes 1 de agosto en el Patio de la Cava Domecq de la capital hidrocálida por ahí de las 21 horas. Les recomendamos comprar sus accesos desde ya porque seguramente van a volar; los 'tiquetes' están desde los 100 hasta los 200 varitos y ya están a la venta. También habrá un Opening Set a cargo de 'MVRIVCHI HI'. 

Bueno, pues allá nos vemos, acá pueden encontrar más información. Les dejamos un videito de los Wookies y recuerden que Chewbacca no es su amigo. Chida la banda.

Poesía: Rockstar

Por Israel Miranda-

Llevaba casi dos años desperdiciando la vida,
defraudando a la gente que me rodeaba.
Pasaba las mañanas durmiendo,
viendo pornografía,
esperando a que mi chica llegara de la escuela
para follármela igual que en las pelis.
Por las tardes aullaba rock,
leía, dormía otro poco
hasta que llegaba la chica de un amigo
y también me la follaba. Benditos tiempos.

En casa se enfadaron así que tenía pocas opciones, trabajar o tocar rock. Nunca fui buen músico, pero tampoco estaba dispuesto a trabajar y mucho menos a seguir órdenes de cualquier pendejo. Entonces, entré a una banda. (Sin embargo, poco después igual tuve que empezar a trabajar y seguir órdenes, efectivamente, de un pendejo.)

Pasamos semanas ensayando, drogándonos,
armando canciones, drogándonos,
buscando el nombre adecuado para la banda,
DROGÁNDONOS,
la vestimenta adecuada, alcoholizándonos.
El corte perfecto. De hecho
pasábamos más tiempo frente al espejo
y drogándonos
que sobre los instrumentos.

El Gran Día llegó.
Nos invitaron a tocar en un antrucho
al oriente de la ciudad. Esperamos
nuestro turno drogándonos
pacientemente. Las bandas eran infames.
Subimos al escenario, no sin antes revisar
que nuestros peinados siguieran en su lugar.
Al guitarrista le cayó sudor y delineador en los ojos
y comenzó a lagrimear. Cuando volteé a verlo
parecía mesera del Dos Naciones.

Empezamos a tocar.

A media canción flashes y gritos
llegaban hasta el escenario. El vocalista,
entendiendo que era su momento,
comenzó a cantar realmente inspirado,
absorto. Se acercó una cámara de video
y empezó a moverse frente a ella,
seductor, como un verdadero rockstar.
De pronto se encendieron las luces
-¡POLICÍA JUDICIAL! ¡Operativo cabrones!
¡Y usté pinche puto, déjese de mamadas
y bájese de ahí!-
El vocal estaba desconcertado,
como perro cuando le echan agua fría
a media cogida.

Contra la pared,
vampiros de todos tamaños y espesores eran cateados,
a otros les arruinaban el peinado a jalones
rumbo a las patrullas.
Al día siguiente las fotos salieron
en la prensa sensacionalista
y el video en un noticiero conducido
por unos gemelos subnormales.

Jamás estuvimos tan cerca de la fama.

 

Muro de silencio (2010, poemario). Volumen 20 de la Colección DESTOS DEME DOS, 64 páginas. -AGOTADO-

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Israel Miranda ha escrito algunos libros de poesía: Polaroids, Muro de silencio, El monstruo de arriba de la cama y Porno para perdedores y otros sucios hábitos; además de uno de narrativa: Palabras de Sabiduría. Además de escribidor, 'el Miranda' es músico, diseñador, maestro y filósofo.

Todo listo para el Festival de Música de Cámara 2014

Por Alex Warro-

Durante ochos días Aguascalientes se vestirá de gala para recibir el Festival de Música de Cámara 2014 en su décima edición. Los organizadores informaron que todo está prácticamente listo para recibir a los principales exponentes de la música de cámara en todo el mundo con la finalidad de acercar al público a este tipo de expresiones en un esquema que trasciende lo artístico y llega a un punto académico y al alcance de todos, ya que contará no únicamente con conciertos sino también con clases impartidas por maestros internacionales en las instalaciones de la Universidad Panamericana Campus Aguascalientes.

Dentro del programa destaca la participación del Cuarteto de Cuerdas 'José White', la Camerata Ponce, así como diversos recitales de jóvenes músicos, concierto de metales, y concierto de trombones y tubas. Cabe reslatar que el festival será inaugurado por grandes músicos de la talla del maestro Román Revueltas -violín-, Alexander Pashkov -piano- y Jonathan Miles -corno-; en un concierto magno que se llevará a cabo el dia 13 de julio en el Teatro 'Víctor Sandoval' de esta ciudad. 

Asimismo, la gran clausura estará a cargo del internacional 'Leipziger Streichquartett'; multipremiado cuarteto alemán de música de cámara cuya trayectoria les ha permitido presentarse en más de cuarenta países alrededor del mundo, y que dicho sea de paso, darán una clase maestra para los jóvenes de Aguascalientes como parte de las actividades de este festival.

Los invitamos a acercarse a este tipo de expresiones musicales que aunque muchas veces nos resultan ajenas por el trajín de la vida en este país, sin duda representan la cúspide de la música y el arte que ha trascendido a lo largo del tiempo desde hace ya varios siglos. Aprovechemos estos esfuerzos que pocas veces hacen los que pueden hacerlo y detonemos la cultura en nuestro estado ocupando una sillita en las salas de conciertos.

Como ya es costumbre les dejamos un video con un cachito de lo que vamos a vivir a partir del 13 de julio y de una vez el programa oficial del festival para que no se pierdan nada. Chido.

Clic en la imagen para agrandar.

Letrinas: Soliloquio en el jardín de las luciérnagas

Derrumbe Mágico-
Por Keizinina Crowley-

Conozco a un anciano de cabello largo y obscuro, trabaja en su laboratorio musical con el sonido de aves, interpreta los sonidos y aprende de la naturaleza. Las aves duermen mientras el músico duerme, solo tres horas por día, el cornezuelo de centeno los mantiene despiertos. Él sueña con libros escritos por mariposas del olvido, en su melodía repiten un sonido de rocas lanzadas a un sótano lleno de rinocerontes extraviados en la constelación de ofiuco. Las letras son deshojadas en laberintos repletos de libros que jamás han sido leídos. Parece ser que las profecías no han sido descubiertas por la ignorancia de los hombres. También sueñan con castillos nevados en la penumbra del día, mujeres vestidas de blanco recogen conejos agitados que llegan esperando la verdad susurrada por el viento helado. Camina en tierra de cementerios, el misterio gira, sopla el viento interestelar. Encuentra las respuestas en el camino, a veces sordas, a veces mudas. Las vidas son estrellas naciendo y muriendo ubicadas fijas en el panorama nocturno desde la tierra. Los cometas son suicidas que pasan de largo, fugazmente dejando un vestigio efímero a la vista de otro ser contemplativo. Los pulsares expulsan gusanos radioactivos llenos de sustancia atómica, se impactan en cascadas de agua que purifica a través de su baja temperatura; voltea al cielo y ve a sus amigos, se reconoce en ellos y aprende a existir. La Brugmansia arbórea está hecha de recuerdos de seres mitológicos, hay un ojo rodando y es pateado por pies llenos de lodo, le sobró al hombre y se lo sacó. Ahora rueda en pantanos donde se sumerge pero es posible ayudarlo, lanzándole una cuerda. Un árbol es información condensada en su tronco, en sus raíces, en sus hojas y en todo lo que es; es información que no hemos podido descifrar. Utilizamos celulares porque podemos comprarlos, la telepatía es para los pobres, llevados a través de la necesidad de la comunicación con congéneres en las distancias, existe el árbol- teléfono siempre fiel, plantado firme en la tierra donde todos pisamos de día y donde volamos de noche. Luciérnagas susurran tranquilas, en el trance del espanto, los versos poéticos del apocalipsis de todas las religiones y sectas de nuestro infinito.

El arcoíris de destellos de oro amarillo, es fumado por las nubes sedientas de polvo transportador. Los espectros se asoman a través del humo del cigarro, del charlatán a llamarse a sí mismo: artista.

Ella maltrata su cabello color uva en noches de lunas cayendo a la tierra, noche de meteoritos aterrizados en desiertos, vida miserable para el que en un principio estaba destinado a conocer otros mundos. Agua agitada en un cuarto de cuatro paredes, el aroma de agua estancada es dulce como la esencia del aleteo de la luciérnaga. En los derrumbes de montañas, los pajaritos vuelan impregnados por el polvo, los dos suben y luego los hombres se comen la esponja de la carne de las esporas. Los morteros llenos de pasta obscura son extraídos de amapolas para crear loción en frascos de cristal fabricados por payasos con el maquillaje escurriendo, envenenando con sudor chistoso el templo de carne y hueso a donde cae sigilosa en penumbras, celebrando una fiesta en el bosque mágico, lleno de psilocibina.

En el jardín de las luciérnagas se despiden los huéspedes con sonrisas tatuadas en el vientre que nace y muere sin tiempo. Inmortal en la vena intoxicada por el azufre del asfalto en nuestros intestinos envueltos en saliva del pantano de la mente. El anciano despierta, camina a su laboratorio absorto en un soliloquio entre aleteos frágiles.

Poesía: Dos poemas de Nery Barranco para incitar al vuelo

Por Nery Barranco-

SOBRE MI ESPALDA-

Siempre que me besas así
no puedo evitar preguntarme:
¿A qué se debe?


Entonces,
mientras juegas ajedrez sobre mi pecho,
adivino tu próximo  movimiento.
mi espalda desnuda,
el camino de tus dedos.


He guardado una vela para
cualquier ocasión. Por si vienes,
por si me extrañas,
por si recuerdas mi nombre.


¿Por  qué me besas?
¿Son acaso mis piernas que se tensan?
¿Las mordidas en mis labios?
¿Todo de lo que ya te he despojado?


Deja vu,
dulce dolor que adoro repetir.


Constancia,
imperfección de mi,
                        en mi,
                        te pierdes.



Se me antoja,
te me antojas.

Estoy gustosa de insistir
en  las mordidas,
los intentos de mi huida,
el dolor en mis rodillas,
los besos,
los muchos besos y caricias.


Pero
¿Por qué me observas  así? 
Me desconciertan tus miradas
no  digas nada;
no lo arruines con  palabras.


Prefiero  tus labios
                      otra vez
                      sobre mi espalda.

 

 Líneas & Versos para incitar al vuelo 

Pag 69. Compilación dirigida por R Israel Miranda

 
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PALABRAS DE ALIENTO

Cuando las manzanas caigan al piso
y los pétalos de todas las flores  hayan
desfallecido…


¿has visto la  forma en cómo se abre la tierra
al dar un pequeño paso?
¿has visto  caer las nubes   hasta
formar  sobre tu cabeza un
hermoso sombrero?


No  guardo conmigo palabras de aliento.
Ayer termine vomitando la última
por el excusado, jale de
la manija y se escabullo con los cadáveres de
todos los peces dorados, ha de estar
ahora con ellos en el paraíso


“Un paraíso de peces dorados “


Nadie puede sentir nostalgia ajena
quien diga que si,  seguramente, muy
seguramente  que miente



Cuando el amor sobreviva
ya sabes, levantarte
e insistir por los cigarrillos
por los tragos amargos,
por los viajes al nirvana
por los versos
por el sexo enardecido sin
amor
(aunque de eso no tengas ni puta idea)


Cuando pese a tu aliento
putrefacto,
decidas  comenzar el día
a sabiendas de que
te duele hasta el alma
(por razones que no importan ahora)
sabrás que  has sobrevivido
( sabrás que ¡ya chingaste!)
y llevarás un punto más a
tu favor


Solo
un punto más.

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Sobre la Autora: Si de mí dependiera iría por las calles aventando hojas a diestra y siniestra por ahí, con poemas dedicados a ti, a tú, a él,  correría  rápidamente entre la gente, arrojando ¡el te amo!, ¡el te quiero!, ¡el te extraño!, como confeti en pleno desfile de cinco de mayo,  y no conforme con eso  iría gritando también todas aquellas palabras que se escaparan de repente entre el tumulto… MNery

Los Yonkis: Buscan espacios donde tocar su música

Los Yonkis en el Festival Internacional 5 de Mayo-Puebla 2013, Zócalo de Puebla. Foto: Alejandro Carrillo

Publicado en El Popular

Ricardo VOLTA

Crean sus propias canciones retomando el sonido de los años 80 con letras introspectivas y existenciales

Iván García y los Yonkis, es una banda poblana de postpunk y new wave formada en 2009. La agrupación se conforma por Iván García en la voz, Carlos Iván Carrillo en guitarras y sintetizadores, Julio Lino en el bajo y Jesús Soriano en la batería.

Iván García habla un poco del nombre de la banda: “Mi nombre Iván García es un demiurgo maldito que señala el fondo de las almas que deambulan buscando el color y que solo encuentran la miseria del sueño malbaratado en comerciales televisivos, mientras que Los Yonkis es el grupo que se me unió”.

Sobre su estilo musical ellos dicen: “Intentamos retomar los sonidos del new wave y el postpunk que aportaron los músicos de los años 80, sumándole toques contemporáneos. Un sonido sombrío y oscuro con letras influenciadas por autores como Edgar Allan Poe o Arthur Rimbaud. Cada línea, cada acorde, es una detonación que nos hace recordar cuál es el armado del ser humano: despojo, soledad y crueldad” y agregan: “Hacemos canciones y letras desde un lado lúgubre y existencialista. Esta onda de algunas de nuestras canciones depresivas tienen que ver más con una estética de una tendencia literaria y una tendencia musical que en algún momento de nuestra formación nos impactó y adoptamos como nuestra”.

Apertura en Puebla

Al hablar de la escena musical en Puebla y cómo sienten la apertura de la gente a su estilo musical, Iván comenta: “Creemos que en Puebla existe una escena musical bastante grande, particularmente con los subgéneros del rock, hay para todos: sin embargo, la mayoría de las bandas tratan de imitar casi en su totalidad a aquellas que están de moda y no se arriesgan a buscar un sonido propio y moderno. Como decía Richard Kirk de la banda Cabaret Voltaire ‘rock’n roll no es solamente vomitar riffs de Chuck Berry’.

“Afortunadamente hemos encontrado público interesado en nuestra propuesta musical gracias al trabajo de años de estar tocando, de auto-promoción y todo eso; pero también hoy en día el publico te encuentra a ti gracias a las facilidades que nos otorgan las redes sociales, el internet y demás.

Producción musical

Actualmente la banda está terminando el periodo de promoción de su disco En vivo (Acústico) que grabaron en diciembre de 2013 en un foro cultural de San Pedro Cholula, donde se despidieron de su anterior disco llamado Espantapájaros, el cual ellos comentan: “Tuvo una gran aceptación y además nos abrió paso en la escena musical de este nuestro estado y otros lugares de la República Mexicana. En este último disco acústico encuentras en su mayoría temas nuevos y otros de nuestro disco anterior pero arreglados para ser tocados en ausencia de guitarras eléctrica y batería. Además, a pesar de sus tintes acústicos cuenta con un fuerte toque de rock y oscuridad”.

Hasta el momento todos sus materiales discográficos los han hecho de forma independiente: “En nuestro caso, ha sido difícil, una lucha constante y mucho esfuerzo; al empezar una banda independiente debes tener claro que será un gran sacrificio y trabajo. Afortunadamente siempre hemos tenido claro que es un constante esfuerzo propio y una onda de autogestión. Buscar espacios, oportunidades, entrevistas, formas de grabar y distribuirte; formas que al final, no son nuevas, todo se empezó a hacer de manera independiente desde la onda setentera del punk y de ahí hay que aprenderle”.

Proyecto

“En no más de tres meses estaremos presentando un nuevo material con canciones que hemos preparado desde el inicio de la banda, son rolas prometedoras y un disco en el que dejamos todo nuestro esfuerzo y cariño. Ya sabrán más de él. A largo plazo, claro que es seguir trabajando en nuestro proyecto y nuestras canciones, creemos que tienen lo necesario para abrirse camino en la escena nacional de la música”, concluyen.

Poesía: Tenemos las Cervezas

Por Israel Miranda-

I

en casa nunca había nadie
el televisor estaba siempre descompuesto
el refri sólo congelaba una cajetilla de marlboro
las cervezas de mi tío
y mis ganas de seguir siendo niño

me sentía asfixiado
estacionado
atrapado en una película de stanley kubrick
siempre con el estómago arruinado
de hambre y náuseas

un día fuiste a casa a resolver la tarea del colegio
a pesar de mis negativas
apenas entraste y te abalanzaste sobre los acetatos
tienes a morrison decías emocionada
y a dylan
tienes a lou reed no puedo creerlo
hey babe take a walk on the wild side

vaciaste tu mochila en el piso
¿y siempre estás solo?
sí
qué suerte tienes
en casa somos demasiados
tengo muchos hermanos ¿sabes?
los odio
¿tienes algo de comer?
no
abriste el refri
no importa
tenemos cervezas
dijiste sonriendo
tomaste un cigarro
y lo prendiste en el piloto de la estufa
(que por suerte
era lo único que no estaba dañado
en ese lugar)

en medio del humo
y la botella de cerveza
tus ojos de tabaco preguntaron
¿en serio quieres hacer tarea?

hey sugar take a walk on the wild side 

II

fumamos
bebimos
nos besamos todo lo que pudimos
nos tocamos todo lo que pudimos
me dejaste acariciar tu sexo
hasta que tuviste un orgasmo
hermoso y prolongado
acariciaste mi sexo
lo lamiste hasta que tuve un orgasmo
hermoso y prolongado

nos abrazamos cariñosamente
ya no volví a sentirme estacionado
ni atrapado
en mucho tiempo

eres muy lindo ¿sabes?
me encanta hacerlo contigo
no eres como mis hermanos
son unos cerdos unos animales
los odio
no me sueltes
por favor
no me sueltes

hey babe take a walk on the wild side 

III

un día no volviste al salón de clases
y lou reed y yo tuvimos que aprender
a beber y fumar sin tus ojos de tabaco
sin tu aliento de cerveza
pero conservamos la promesa
de no volver a sentirnos asfixiados
ni atrapados

conservamos la promesa
de no soltarte
en mucho tiempo

and the coloured girls go
doo dodoo

 

Porno para perdedores y otros sucios hábitos (2011, poemario). Volumen 27 de la Colección DESTOS DEME DOS, 96 páginas. -AGOTADO-

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Israel Miranda ha escrito algunos libros de poesía: Polaroids, Muro de silencio, El monstruo de arriba de la cama y Porno para perdedores y otros sucios hábitos; además de uno de narrativa: Palabras de Sabiduría. Además de escribidor, 'el Miranda' es músico, diseñador, maestro y filósofo.

La generación Zoé

Por Juan Pablo Proal-

“La indiferencia es el apoyo silencioso a favor de la injusticia”: Jorge González Moore

MÉXICO, D.F. (apro).- El canto de los jóvenes mexicanos está nublado de evasión. A pesar de que el sistema le cerró las puertas en su cara, una parte representativa de esta generación esquiva su realidad con versos dedicados a la vía láctea.

Apenas en 1997 las disqueras, espantadas, censuraron al grupo Molotov por mofarse del rostro de los noticieros de Televisa, Jacobo Zabludovsky, con su canción “Que no te Haga Bobo Jacobo”. Hoy, quince años después, con un país convertido en un cementerio a la intemperie, los grupos de rock reflejan una nación de cuentos de hadas.

Hablo de la generación Zoé, que gasta su quincena de contestador de teléfonos en un boleto del Vive Latino. La que pasó más de cinco años en la universidad y ahora está deprimida en el subempleo. En vez de alzar su voz, de repudiar su situación, se regodean de su indiferencia.

Los grupos de rock mexicanos que predominan en la estación Reactor, perteneciente al Instituto Mexicano de la Radio (operado por el gobierno federal) son prácticamente los mismos que difunde Ocesa, promotora del Vive Latino. Basta escuchar un par de horas su programación para enterarse que a estas bandas no les interesa su país.

Veamos la letra de la canción “Bomba de tiempo”, de Los Concorde: “No habrá final feliz, ni palabras de aliento, lo importante es disfrutar cada momento”. O “Memorama”, de Alison: “Triste es de pronto ver tu MySpace y ver que ya no estoy en tu top y ver que están las fotos que también yo tomé” .

O qué tal “Cualquier forma de amor”, de Los Claxons: “Y llegaste tu, y has inundado
mi alma de tranquilidad, ya no aguanto tantas ganas de llorar de la felicidad”.

No son diferentes las letras del resto de los grupos de moda.

Las bandas de rock mexicanas no han sido siempre así. En 1978, un amplio colectivo conformó la Liga Independiente de Músicos y Artistas Revolucionarios (LIMAR). Algunos de sus integrantes eran José Cruz Camargo (fundador de Real de Catorce), Los Nakos, León Chávez Texeiro, Guillermo Briseño y Rafael Catana. La mayoría era militante del Partido Comunista Mexicano.

Años atrás, Alejandro Lora había ganado popularidad, en gran parte, por el contenido de sus letras: “Y las tocadas de rock, ya nos las quieren quitar, ya sólo va a poder tocar, el hijo de Díaz Ordaz”.

A principios de los ochenta, una nueva camada de músicos politizados se conformó en el Foro Tlalpan, sitio fundado por el cineasta Sergio García. Ahí comenzó Rockdrigo González, el poeta urbano de la ciudad de México. También Jaime López, rudo crítico de todo lo establecido. Y Real de Catorce, con los poemas crudos de José Cruz.

Por su extensión, este artículo no puede hablar a detalle de las fechas emblemáticas del rock nacional, pero a mediados y finales de los ochenta surgieron más grupos que hablaban del entorno social. La Maldita Vecindad, Botellita de Jerez, Santa Sabina y La Castañeda, son algunas de ellas. Los noventa no estuvieron exentos de grupos críticos: Café Tacuva, Molotov y Control Machete, por citar los más representativos.

Cada uno de estas bandas confrontó al sistema y retrató los abusos de su época. Algunos incluso sufrieron persecución y censura por parte de disqueras y la televisión pública.

El filósofo alemán Herbert Marcuse observaba que la generación de los sesenta estaba tan politizada, en gran parte, porque sus líderes, los músicos, eran personas informadas y activas. Los seguidores de las bandas mencionadas no sólo las admiraban por sus melodías, sino porque sentían su realidad reflejada en sus letras.

De regreso a este 2012, año electoral, si escuchamos a los grupos de rock podemos también entender la indiferencia de gran parte de esta generación. No hablan de la guerra contra el narcotráfico, del desempleo, de la exclusión, del estado militarizado ni de las muertas de Juárez. En cambio, prevalecen canciones sobre amores y desamores. Si bien existen bandas independientes que aún están interesadas en la injusticia, la oferta comercial es abrumadoramente más poderosa.

En los pasados comicios federales de 2009, el 65.6 por ciento de los jóvenes de entre 25 a 29 años no votó, tampoco el 64.6 de los que tienen de 20 a 24 años.

Un reciente estudio del Departamento de Sociología de la UAM Iztapalapa concluyó que el 75 por ciento de los jóvenes mexicanos no votará en las próximas elecciones federales. Las razones que argumentan: desaliento y exclusión.

Decía Albert Camus que “el artista debe estar siempre con aquellos que padecen la historia, no con los que la hacen”; justo los grupos de rock deberían aportar su capacidad de mover masas para eliminar este silencio generacional tan cómodo para quienes lucran con el país.

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Revista Sputnik agradece a Juan Pablo Proal su colaboración para la reproducción de este artículo. Pueden encontrar más sobre la obra del autor en www.juanpabloproal.com

@juanpabloproal Periodista, escritor. Publica en @revistaproceso. Autor de los libros Voy a morir, la biografía de José Cruz (Lectorum) y Vivir en el cuerpo equivocado (UANL).